Frugando tra le scartoffie di anni nel comodino , mi capita tra le mani un piccolo quaderno a righe , dalla copertina rigida di color turchese . Lo scrissi sei anni fà , proprio al principio di novembre .
Oltre all'usuale impressione di estraneità rispetto al contenuto , ho avvertito una certa dose di fastidio .
Mettevo in poesia praticamente tutto ciò che accadeva , senza operare distinzioni d'importanza . Un fatto , per divenire oggetto di riflessione , doveva solamente verificarsi .
Dalla lettura di quelle pagine si evince una fangosa depressione , talmente opprimente da limitare i più sani movimenti del pensiero .
Per mia fortuna è possibile salvare qualche poesia che , con piccole modifiche , potrà essere pubblicata qui .
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